Esperanza en la Oscuridad: Una Reflexión Franciscana para Adviento y Navidad

Read In English

Franciscan Wisdom Series

Una Navidad los hermanos discutían si estaban obligados a abstenerse de carne, ya que la fiesta caía en viernes. Francisco respondió al hermano Morico: «Pequeas, hermanito, al llamar viernes al día en que nació para nosotros el Niño. En un día como este quiero que hasta las paredes coman carne, y si no pueden, al menos que sus superficies sean untadas con ella» (2 Celano, 199). 

La historia de la carne untada en las paredes se ha convertido en parte de nuestra narrativa común como franciscanos. No pasa un solo día de Navidad sin que alguien mencione esta metáfora favorita para animar a todos los frailes a alegrarse en la fiesta. ¡Tal extravagancia, tan poco característica de Francisco, nos sacude con una risa alegre que nos invita a celebrar con entusiasmo la Natividad del Señor! Sin embargo, la metáfora de la carne puede no sonar tan bien esta Navidad, ya que el precio de la mayoría de las carnes seguramente subirá en Adviento. Sea cual sea nuestra elección, seguiremos celebrando con gran alegría la revelación de quiénes somos por lo que Dios ha hecho por nosotros en Cristo. Él asume la pobreza de nuestra carne para que podamos alcanzar las riquezas de su divinidad. El que está lleno se vacía para que compartamos su plenitud. 

Francisco amaba la Navidad. La llamaba «la fiesta de las fiestas» (2 Cel, 199). Su primer biógrafo nos dice que «la humildad de la encarnación y la caridad de la pasión ocupaban su memoria hasta tal punto que apenas quería pensar en otra cosa» (1 Cel, 84). Al comenzar este tiempo de Adviento, nos encontramos distraídos. ¿Lograremos celebrar la fiesta de Navidad con todo el corazón en un clima global de guerra y sufrimiento, migraciones masivas de víctimas traumatizadas y refugiados económicos, caos en nuestro país y temores por el futuro? Comentaristas, columnistas sindicados, caricaturistas políticos y comediantes nocturnos han destacado la tensión que acompaña la creciente sensación de que la oscuridad, de hecho, nos está alcanzando. 

Otros períodos de la historia han conocido brechas serias entre el esperado «consuelo y alegría» de la Navidad y la oscuridad que amenazaba con vencer la luz. Basta recordar las imágenes de soldados en las trincheras de la Primera Guerra Mundial, que lograron marcar la Navidad reemplazando temporalmente las hostilidades por fraternización, para apreciar la resiliencia de los cristianos decididos a celebrar la Navidad. Su acto fue extraordinario, pero el impulso detrás de él no es único. En tiempos de guerra, tras desastres naturales o en crisis, las familias improvisan una Navidad con menos lugares en la mesa y celebran lo mejor que pueden, a menudo «por el bien de los niños». 

¿Y nosotros? Esta era de distracción y engaño en la que vivimos tan fácilmente nos lleva a la desesperación. Nos agotamos tratando de mantenernos despiertos ante el mundo que nos rodea. Nos preparamos para los golpes de cada nuevo día mientras vemos cómo nuestro maravilloso país se desmorona. La cultura popular fomenta cierto grado de cinismo como una actitud realista plenamente justificada por los hechos. Y, para empeorar las cosas, no solo las noticias, sino también nuestro entretenimiento, están saturados de temor. Demasiadas series policíacas y películas apocalípticas ilustran vívidamente las muchas cosas que tememos. La esperanza no nos resulta fácil. 

Sin embargo, la Navidad que se acerca, a pesar del brillo barato, la explotación comercial y la simple codicia, encarna cierta esperanza. Hace promesas que no podemos cumplir, pero que no podemos abandonar: promesas de paz en la tierra a pesar del terror organizado, y de buena voluntad para todos incluso cuando las brechas sociales y económicas se amplían. En medio de temores y aprensiones, seguimos «levantando el corazón» con la confianza que trae la esperanza. Nos damos tiempo para respirar, para estar quietos y recordar que ¡Dios está con nosotros! Los cristianos adornarán los árboles con luces, hornearán galletas, asistirán a las representaciones infantiles y buscarán una Misa de Medianoche, incluso cuando no hayan pensado en la iglesia en todo el año. Nuestras esperanzas, quizá nuestra esperanza contra toda esperanza, yacen bajo la superficie de nuestras costumbres estacionales y permean nuestra firme resolución de honrar los misterios que no siempre podemos explicar. A pesar de la oscuridad, vemos destellos de luz. Insistimos en celebrar la Navidad con lo mejor que hay en nosotros. 

Antes de la fiesta siempre está el ayuno; el tiempo de preparación de Adviento está sobre nosotros. Los dos polos del año litúrgico – el ciclo de Adviento-Navidad y el ciclo de Cuaresma-Pascua – reflejan toda la vida humana: su principio y su fin, su nacimiento y su muerte. A lo largo de las fiestas y estaciones, visitamos todo el Misterio Pascual. Un momento del Misterio se pone en primer plano. Nos detenemos en él, lo miramos de cerca, lo apreciamos más profundamente, vemos cuán significativo es y luego compartimos sus riquezas con otros. Cuando celebramos un momento del Misterio, celebramos todo. Nuestro hermano Buenaventura, en sus sermones de Navidad, predicaba sobre el pesebre y la cruz. Uno no es posible sin el otro. 

Así también en nuestro año litúrgico. El ciclo de Adviento-Navidad comienza con las primeras vísperas de Adviento, el inicio de un nuevo año litúrgico. El Leccionario de Adviento nos llama a sentarnos rectos y mantenernos despiertos; las oraciones del Misal nos alertan sobre la venida del Señor: en majestad en la segunda venida, en memoria en Belén y en misterio en nuestros hogares y corazones. Este año, durante casi cuatro semanas de Adviento, prestamos atención, esperamos y escuchamos. Luego avanzamos con gozosa esperanza y expectativa hacia el Día de la Fiesta: «Hoy la Virgen viene a la cueva para dar a luz al Verbo eterno de manera inefable. Que el mundo dance al escuchar la noticia; con los ángeles y pastores glorifiquen al Dios eterno que eligió aparecer como un niño recién nacido» (Kontakion del Día Prefestivo de la Natividad). 

Cuando el Día de Navidad termine y avancemos por los varios días de la temporada navideña, nos despediremos de 2025 y concluiremos el Año Jubilar de la Esperanza. El Papa Francisco abrió las Puertas Santas de la Basílica de San Pedro el 24 de diciembre de 2024 para marcar el inicio del Jubileo. El Papa Leo lo cerrará el 6 de enero cuando clausure las Puertas Santas. 

Cuatro días después, el 10 de enero, en la Basílica de Nuestra Señora de los Ángeles, los ministros generales de la Orden abrirán oficialmente la fase final de nuestras celebraciones del octocentenario. El primer año se centró en la Regla y el Pesebre de Greccio (1223-2023), el segundo en los Estigmas (1224-2024), el tercero en el Cántico de las Criaturas (1225-2025) y finalmente en el Tránsito, renombrado La Pascua de San Francisco para incluir no solo su paso de esta vida, sino también su entrada en la vida eterna (1226-2026). Cada año se destaca un aspecto de la historia de Francisco. Nos detenemos en él, lo miramos de cerca, lo apreciamos más profundamente, vemos cuán significativo es y luego compartimos sus riquezas con otros. Cuando celebramos un momento de la historia, celebramos todo. 

Durante estos últimos tres años, el liderazgo local nos ha alertado sobre la gran herencia que es nuestra: su riqueza, su belleza y su oportunidad en nuestros días oscuros. A lo largo de este último año de observancia, las distracciones y engaños en el mundo y en nuestro país sin duda continuarán, pero como seguidores de Francisco avanzamos y damos testimonio de la razón de nuestra esperanza en el pesebre, la cruz y la promesa de la resurrección. Todos los hombres y mujeres franciscanos abrazan la oportunidad de encontrar maneras en la predicación, la enseñanza y la vida para alertar a otros sobre el espíritu franciscano, contar la historia de nuestro hermano Francisco, su vida y su misión, especialmente a quienes no la conocen, e incluso a quienes aún desean reavivar el fuego de nuestro fervor inicial. 

Para avivar la esperanza en nosotros, nuestro ministro general Massimo nos alertó recientemente sobre el reconocimiento oficial del Papa Leo del martirio de nuestro hermano Louis Paraire y un grupo de frailes. El 26 de abril de 1945 fueron transportados en un tren descubierto desde Buchenwald a Dachau camino a una muerte segura. Sus espíritus los movieron a cantar el Cántico de las Criaturas. Su canto, aunque solo en un susurro, alababa a Dios por todas las cosas creadas, incluso por la Hermana Muerte que se acercaba. 

Un fraile, Eloi Leclerc, sobrevivió para contar la historia de la «esperanza cierta» que los sostuvo. «En medio del infierno», escribió, «algo irrumpió desde el cielo». Su testimonio vive en su libro La sabiduría de un pobre. Ni siquiera la máquina de muerte nazi pudo extinguir su esperanza duradera en la bondad del Señor de toda la creación. En nuestros días cantamos esta misma canción con voces plenas, siempre conscientes de la esperanza perdurable de nuestros hermanos en aquel tren. Su testimonio nos asegura que nuestra esperanza en el Señor no es simplemente un optimismo vago, sino la certeza en la victoria del Misterio Pascual: el pesebre, la cruz y la promesa de la resurrección. Esta Navidad quizá no untemos las paredes con carne, pero debemos levantar nuestros corazones para que todos puedan ser elevados a una nueva esperanza.